Morrer, verbo transitivo (parte VII)

Adormeceu e sonhou que estava de novo em Paris. O sonho parecia um filme noir, com ele andando por uma rua deserta à noite usando sobretudo e chapéu. Vapor saindo de um bueiro. Entrou num bordel escondido numa ruela, cumprimentou o barman e acendeu um charuto. Pediu um martini, mas veio uma Caracu com gelo.

“Excusez-moi, Monsieur…“, disse ao barman.

“Sorry Mr. Harper, but this is only a dream! I’m afraid we’ve ran out of martini. Enjoy your Caracu on the rocks, chap.“

Perplexo, Elliot olhou novamente para a sua Caracu aguada e viu, na borda do copo, uma pequena mulher se equilibrando. Era Jena, minúscula e ainda mais bela do que ele se lembrava. Estava vestida de fada, e fazia poses engraçadas para ele. Elliot olhou ao seu redor para verificar se era mesmo o seu único espectador ou se mais alguém partilhava dessa loucura. Quando olhou de volta para o copo, Jena dançava frevo com um guarda-chuva, sem nunca perder o equilíbrio.

O Sufixo se sentou ao seu lado no balcão. Estava vestido de cowboy e cuspia como se estivesse no Velho Oeste. Ao percebê-lo, Jena mergulhou no copo de Caracu. Elliot ergueu o copo para procurar a mini-Jena, mas não conseguia ver nada além de algumas pedrinhas de gelo. Maldita cerveja escura!, pensou. Pousou o copo no balcão e depois encarou o Sufixo, que o cumprimentou colocando a mão no chapéu.

De repente, tiros e gritaria. Elliot se jogou atrás do balcão enquanto os estilhaços das garrafas nas prateleiras caíam sobre ele. Correria, a música acabou. O pianista morreu? Silêncio. Elliot levantou a cabeça por cima do balcão e viu Morfema vestida de gângster, com risca-de-giz e um sorriso descarado. Caminhou felinamente até ele e encostou o cano da arma em sua testa. Elliot não se mexeu. Apenas virou os olhos para a sua esquerda e viu o corpo do Sufixo. Voltou a olhar nos olhos de Morfema.

“Onde estão as listas?”, perguntou Elliot.

Morfema respondeu com uma gargalhada e um disparo.

Era alguém batendo na porta de seu escritório, e Elliot acordou.